Бывает… Да, так часто бывает, что из каких-либо трагических случаев вырастают такие милостные и благостные вещи. Просто когда говорят о трагедии невольно щемит в сердце. И это значит, что ты человек. Значит, что ты живешь.
Бесцельные вещи. Даже бесцельные занятия. Для Наполеона это чересчур. Но почему так доставляет бесцельно проводить время с некоторыми людьми. И тоска… она больше не врывается во врата твоего сердца, как к себе домой. Значит, это именно то, что ты ищешь. Здесь и сейчас.
Груши… обидная смерть, но ладно. Не будем о плохом. Я же не пишу стихи, которые являются могилами воспоминаний. Я всего лишь пытаюсь выразить свои чувства.
И ссориться нужно. Но это просто бывает полезно.
И вообще хотела написать о том, как мне нравилось этим вечером, а углубилась в такие дебри, что аж заднюю стенку мозга саднит. Да, и так бывает.
Милые прелести и маленькие победы доставляют почему-то намного больше, чем выигранный великий бой, чем то, когда делаешь что-то, чего от тебя не ожидают твои враги или даже друзья. Попахивает отвращением к мести. Как стухшие личинки яиц в мясе. У меня что, есть сердце? Хм, бывает. Но, к сожалению, пройдет.
Качели. Мне нравятся они не из-за физического чувства, а из-за морального удовлетворения. Ты обманываешь свой мозг, он думает, что ты летишь. И растешь. В духовном смысле.
А вообще я дура. И это тоже бывает. Конечно есть у меня друзья. И как сказал один очень хороший человек, только от меня, ну или по большей части от меня, зависит то, называю я их друзьями или нет. То есть считаю ли я их таковыми. Такая вот сангрия.
А портвейн-то был настоящий.